Все это чертовски странно, но иногда мне кажется что я живу только весной. Точнее жив. Когда ветер - такой теплый и ласковый нежно лижет загрубевшую за зиму кожу рук. И хочется поддаться, снять курту-доспех, подставив грудь для этой незатейливой ласки - и на следующий день заболеть. Верю в нежность, не верю в искренность. Каждую весну одна и та же игра.
А еще именно весной хочется сдохнуть. Как-нибудь в мае, на исходе весны - не дожидаясь лета - когда воздух становится неподъёмным из-за тяжести ароматов. Нет, в весне этого нет. И поэтому хочется сдохнуть - не допустить какой-то странной грязи, успеть раньше, чем это тебя засосет. А потом стать духом. Что-то на вроде дриады или русал(к)а. Что бы наслаждаться такой своеобразной - вечной весной. Ведь только для нее стоит существовать